Poesía blasfema.

Dios es eso que está en mi boca cuando tú estas entre mis piernas.

Tarjeta que nunca te envié (y tengo por seguro que leeras).

Rastreo en mi memoria el momento en que te conocí...
Pienso en las sensaciones que me embargaron entonces,
tal vez intuyendo desde ahí lo grandioso que llegaría a vivir contigo,
tal vez presenciando el contacto con lo divino.
Lo que dios puso en ti y que hace vibrar a tu alrededor.

Eres alguien a quien se gusta conocer
y tu virtud más hermosa será siempre
la ingente capacidad para sonreír,
y hacer brotar sonrisas, las más sinceras.

Tienes magia en la mirada,
y mi cuerpo seguirá estremeciéndose
con el simple recuerdo de tus ojos,
cuando se posan en algo con tanto empeño.

Con toda la sangre de mi cuerpo,
con todas mis conexiones neuronales
y los impulsos de mi corazón,
puedo decirte que soy inmensamente feliz,
por haber coincidido contigo,
porque mi vida tropezó con la tuya.

Debes saberte robado, debes saber que te profano,
porque mi dicha más grande, mi tesoro más preciado
siempre será mi recuerdo de ti
es lo que arranqué de tu vida y conservo conmigo
es el Tú inmancillable que siempre dejaré aquí, en mi pecho.

El mejor momento de mi vida,
de mi vida entera,
fue convertirte en lo sagrado, en lo profundo,
en lo intocable y lo amado.
Sonrío con el pedacito de ti que me hace rica,
Con la parte de ti que duerme conmigo y se posa en mi hombro cuando camino.

Te llevas algo eterno.
Te llevas a Doris, porque no soy la misma.
Te llevas y estará contigo la que te ama,
muy a su pesar pero con tanto empeño,
la que ejerce su derecho de entregar el alma por vez única
Para toda la vida, Para todas las horas, para todo minuto.

Amarte es lo único que puedo legarte, al haber renunciado a mi derecho de verte
de hacer cosas por y para ti,
el derecho de rodear tu cuello con mis brazos sabiéndome única, la mejor.

Pero ten por seguro y sentencia, que eso de amar es infinito
renunciando estoy al placer de otros cuerpos
abandono toda vida miserable que me espera en el recodo de mi orgullo
de ti es mi cuerpo, de ti mis piernas y mis pechos
de ti será mi templo, para ti quedará un espacio
será tan infinito como mi recuerdo de ti.

No te prometo recordarte en todo momento, te juro jamás olvidarte.
A la vida misma Gracias por siempre amarte.

Frankie, la chica del pelo sucio.

No se su nombre, quizá nunca más la vuelva a ver, pero puedo averiguarlo; no lo haré porque para mí ella es Frankie.

Muy alta, vestida de negro con enormes zapatos bombachos, de achatada, y lo que mejor recuerdo es su largo cabello negro con mechones verde tornasolado (que le dejó probablemente un tinte color chicle, o quizá simple y sencillamente tuvo ganas de teñirlo color verde cola de sirena), que luce adorablemente repugnante.

Frankie canta, con la postura típica de un metalero (lo siento, no se cómo definirla mejor): caminando encorvada, como si exaltara el ombligo, encogiendo el cuello y empujando la cabeza al frente. Su voz es aguardentosa, pero su actitud la hace la mejor, al menos entre las púberes de su grupo.

Con el hula-hula de su hoop dance me hace imaginarla en una pista de circo, con un tutu rosa, patines blancos, medias de redecilla y un tocado de plumas en su cabeza; pero siempre con ese delineador negro en sus ojos y el poco cepillado cabello que la hace tan atractiva.

Su novio me parece un idiota. Demasiado "marcado", con playeras ajustadas y estampadas con iconos del heavy metal, sus pulseras y gargantillas de púas. "Van Halen" sacude su hermosa cabellera (claro, es sarcasmo, porque es demasiado sedosa, rubia y limpia para mi gusto), pero a los 20 segundos parece recordar que ha perdido el estilo y deja de rockear para alaciarse el hermoso atractivo. No deja de sostener el micrófono cuando se acicala, pero pareciera, porque tiene una voz tan apagada como el aficionado que llama para pedir boletos en la radio.

Ella es maravillosa, con esas uñas negras despostilladas, su labial rojo sangre y el avizoramiento de su ombligo por debajo de la reducida playera.

Ella "tiene actitud"; brilla como un domingo en pijama o los restos de una pizza en la caja de cartón embadurnada de salsa. Ella es Frankie... mi amor.

(a josué)

Creímos que habría revolución, que continuaría la tradición centenaria de la movilización y 2010 sería el tiempo de un cambio en la estructura; los motivos ahí estaban. Pero nada ocurrió, la profecía no se cumplió y sólo fue una teoría con la praxis en el aire, como la del fin del mundo en el 2000 e igual de barata que otras tantas.

Hoy, los movimientos sociales, sino es que muertos, están "como aletargados". Las ámpulas que levantaban la intervención extranjera, los siniestros devastadores y el derroche económico en pro de la imagen fantasma se curan con Cicatricure y terapia ocupacional a base de televisión.

Ya no hay resonancia; los nombres propios se enaltecieron y permanecerán en las memorias desde que posan para la portada de revistas socialité, desde que están en mente como un ejemplo a seguir, desde que se aspira a su riqueza, sus acciones, su inteligencia, su nombre y apellidos. El nombre del colectivo se enuncia para insultarlo y burlarse de él;se le apoda como reclamo por ser bastardo; se le tiene presente sólo para que, como mero requisito, se le haga saber que forma parte de la junta directiva, no para opinar, sino para que sepa que debe estar enterado y debe estar de acuerdo.

Farol en la calle, penumbra en la casa. Encender las luces en la casa no llenará de glamour las aceras, pero tentará a encender otras luces, iluminar otros predios. No se si saldré de casa, no se si robaré de la mía las bombillas para regalarlas por la calle y de puerta en puerta (cosa absurda porque entonces yo me quedaría en la penumbra). Pero cuidaré mi farola, le quitaré las pantallas, sacudiré el polvo y la reemplazaré apenas se funda; porque quien sabe, quizá mi vecino quiera ver por si mismo y no le baste con la luz que se filtra por debajo de su puerta. Él también quiere luz propia.

En este tablero, somos reyes o somos peones. Pero no hay razón para no cambiar de juego. La información es poder y la lectura un arma de revolución, la más poderosa. A mi no me corresponde quejarme, me corresponde escuchar y proponer; pero como mexicano es muy común gritar para darme a entender. No es una ley, tampoco es como si porque todos lo hacen sea motivo para dejarme caer; si empiezo a remover porque veo que las cosas son A, ¿por qué me sorprendo de encontrarme con las cosas A?

No quiero dejar el problema a otros; no quiero perpetrarlo en mi actitud, mi lenguaje, mis costumbres. Quiero invertir mi tiempo para que el mejor legado sea el know how del no seguir la corriente, del educar no para ser "alguien en la vida" sino para tener más opciones. No es el criterio que te forma la escuela, es el criterio que te da la información, la crítica y la introspección, la mano izquierda, lo obtuso.

EUTOPIA

Para los que tachan a los altruistas de utópicos e ilusos:

Puede que tu ayuda, no llegue a las manos que realmente lo necesitan, infantil es pensar que tu aportación marcará la gran diferencia y es una ley que tu esfuerzo no siempre será reconocido. Pero al menos sabrás que el problema ya no quedó en tus manos.